Crimen impune de Israel?

Crimen: (Del lat. crimen).

1. Acción voluntaria de matar o herir gravemente a alguien.

Impune: (Del lat. impünis).

1. Adj. Que queda sin castigo.

Imagen: Acto pacifista ayer en la Pza. Fuente Dorada de Vallaolid, a favor del pueblo palestino y en contra del atroz ataque del ejército israelí contra la flotilla con ayuda humanitaria para el pueblo de Gaza. En la que han muerto 9 personas y más de una treintena han sido heridas de gravedad.

CONDENA ROTUNDA: BOICOT A ISRAEL

Enlaces: www.boicotisrael.net www.nodo50.org/csca http://causapalestina.blogspot.com/

Nubes de mayo

Y así con los primeros días de este mayo, oclusos de grises nubes repletas de luz y agua, guardan ocultos los colores que explotan en campos y balcones. Serán verdes radiantes de verde. Rojos rebosantes de rojo, que se fusionan con anaranjados y amarillos vivos, que acompañan el tapiz por donde reina la luz de los blancos.

Flores que del verde surgís con alegre cantar; a ese barro agrietado que grita el sufrimiento de tantos meses de silencio. Ahora el viento, menos frío, armoniza musical movimiento; sinfonía en la atenta mirada, tímida, como profunda, de este sol que da la vida y la quita.

Abril de tormentas

A este abril

A este abril que tanto

Guarda en el camino

De la vida,

La que florece y se muestra

con el color encendido.

Librería Relieve, al cabo marzo

Al cabo marzo,tan al viento como de

frío invierno, nos viste de libros,

entre las hojas volantes de este otoño

primaveral. Así es Relieve visto desde

el interior de sus páginas, tan guardadas,

como olvidadas y queridas. Así es

Pepe, con su talante, con el saber librero,

su facilidad de palabra-pensamiento,

sus prosas habladas. Al cabo, nos sacudimos con

el ánimo y las dificultades del poco propicio tiempo,

para saludar con la alegría implícita de su nombre

al adormecido mes de abril. Que entre

otras cosas, festejamos tanto,

como un canto de quienes nacimos,

para ver ahora en generaciones

tan distantes, y tan afines.

Transcrito el HOY (de ayer) día, mejor dicho tarde del XXX de marzo de MMX, que de las últimas páginas de la libreta que lleva en su interior tanto, a la cubierta pegada para el vino que festejó en la ermita el árbolArmónico y otras, que en las guardas, dicen así: cromosomaXpersona.

A 9 días de la primavera, muere Miguel Delibes

A doce días de marzo, esta mañana fría, de tamiz plomizo, el despertar te encoge y es entonces como ese mismo cielo se torna apacible y el viento transporta finísimos copos de nieve. Ha muerto Miguel Delibes. Fuera hay 0 grados. En una de las cornisas que están frente a nuestra ventana, se posa un alado amigo, Chiquitín. Este colirojo tizón, se acicala su plumaje colorido, como si supiera que le estamos mirando. Súbita ocupa su lugar una paloma gris, que expulsa a nuestro querido amigo, como apabullan los grandes a los chicos. No puedo evitar abrir la puerta y en acto vengativo, decido espantarla. Al poco, el remordimiento avisto.

0 grados, a lo sumo 1. Esta ciudad castellana, se ha quedado helada. Muda. Sus gentes pululan herméticas envueltas en sus ropajes abrigos. El viento choca con ellos y mueve sus cabellos y sus envueltas telas. Nadie habla con nadie, nadie mira a nadie. Este invierno, como suelen serlo, ha arrancado otro Olmo Viejo, que no podrá ver más la luz en sus ojos. Cuando un 'olmo' muere, al lado puede verse un ciprés ondulándose en el viento. El ciprés que guarda a los muertos y las pequeñas formas aladas vuelan sobre el horizonte yerto.

¡Ciudad, el campo está vacío! En silencio, envuelto en luto, como los días de caza. Campanas huecas resuenan graves a lo lejos. La tierra se resquebraja y el caminar descalzo deja las huellas de aquel niño. Tierra, polvo, lomas, lindes y laderas. Esta tierra que en mi puño, seca, muerta, hasta que el agua te vuelva reverdecer de primavera.

Flores de invierno, como los poemas yertos, cristalinos, sin perfume circundan coronas, condolencias y lamentos. Las palabras dolor y heridas, se depositan como frágiles notas de silencio. Las escritas, sentidas, ungüento de callado lamento, impregnan el papel recuerdo, lápidas palabras, sentimiento, afecto: un breve soneto.

Camino olvido,

Del páramo sombrío.

La luz atraviesa nuestras vidas,

Es cuando el ave vuela,

Sobre aquel Ciprés Erguido.

Maestro,

Adiós,

Querido.

Viaje a Kafka, Belleza I

Belleza, la bella mirada. Contemplar o sentir el paso del tiempo indeleble como las estrofas de un poema borrado por el viento. La luz perdura y el agua sigue su curso, transformando los espacios imperecederos. La palabra escrita, guarda el aliento del camino andado.

Sirvan estos breves recuerdos para festejar la reanudación desde el color de nuestra ventana.

Hoy, V|III|MMX

Viaje de Acuarelas

La alegría de los colores. De un viaje a otro, la caja guarda pequeñas porciones de luz de aquí y de allí, y habla de como las gotas del recuerdo impregnan los blancos papeles del cuaderno. Regalos guardados en la memoria retina de cuantos pasos acompañan al camino alegre de lo vivido. Recuerdo esos lugares, espacios-momentos, como algo único. Al mirar a esta caja de acuarela, viajera-compañera, no puedo por menos que alegrarme al verla de nuevo.

Lhasa de Sela, su poesía musical vive

Lhasa o los poemas cantados
Fue la Navidad de hace 4 años, cuando descubrí la música de Lhasa.Un día de invierno, en un corto viaje en coche que, amablemente me invitó una amiga. La música que sonaba era tan diferentemente bella como maravillosamente poética. El pasado 5 de enero, recibí un mensaje en mi teléfono también de una amiga, en el que me daba la triste noticia.'El día 1 de enero, Lhasa había muerto de un cáncer de mama'. No pude tan siquiera contestarla. Simplemente fui a los estantes del mural a buscar su música...

Su último trabajo, epílogo de su corta carrera y cantado totalmente en inglés,es de una belleza sobrecogedora. En su página web, mudos por el terrible golpe, aparece aún su último post en el que anuncian la cancelación de su gira. Leerlo te encoje el corazón.
(Su nombre en azul, enlaza con su web)
Lhasa de Sela, -'soy un punto negro que anda, a las orillas de la suerte'-, el adios de un ángel.
La poesía de Lhasa vive en nuestros corazones.